av Rolf Hiorth-Schøyen.
Det er nat, og byen sover
efter dagens skrik og kampe.
I et vindu høyt mot himlen
brænder der en ensom lampe.
I den lange, øde gate
kun én flamme – blek, forvaaken.
Ingen skridt paa fortaugsstenen,
intet lygteskin i taaken.
Dette døde natterike
maa jeg ensom gjennemvandre,
mens de gamle og de unge
sover fredfuldt hos hverandre.
Og jeg stanser der hvor lampen
lyser fra den tause stue . . .
Dypt og broderligt bevæget
hilser jeg den spæde lue:
Du som ingensinde sover –
flamme, som i mørket blindes:
Er du en som tror og haaber?
Eller er du en som mindes?
Se, jeg reiste meg i sengen –
lyttet gjennem husets slummer . . .
og jeg flygtet ut paa gaten
i en vild og navnløs kummer.
La oss blande gjennem natten
vore urofulde røster!