av Olaf Bull.

Ak, midt i ekstasens iver
er det at safterne svikter
og dikteren bare skriver,
fordi han er gjort til dikter –
og versene kommer som kasser
uten non særlig glæde,
sat sammen i rim som passer
baade oppe og nede,
stive, kvadratiske drømmer,
og alt som rummes deri
er kvæstet af nagler og sømmer
og kvalt af symmetri!
Ja, musen, hun danser behendig
baade med smil og nik,
og kokketerer ubændig
foran en god kritik,
men kan ikke længer hodet
op mot idéen høine –
vel har hun ynden i blodet,
men danser for alles øine!