av Olaf Bull.
Mon noe minder mér, end duft,
end dunst af regn, end lugt af luft?
En digter gaar i bygeveiret
rundt fæstningen, og stirrer trist
fra kaien op til Kontraskjæret,
hvor trærne staar med naken kvist!
Han ser, hvor stammerne er stængte,
men vet, de venter paa sit grønt,
og tænker paa, hvor lite lønt
det alt er blit for ham at længte!
Han «saa og seiret», da han kom,
og nu ikveld er alt vrængt om –
nu gaar han lurvet, svinebunden
af feige hensyn og af gjæld,
og kjender smak af lik i munden,
den beske smaken af sig selv!
Nu vender han sin dumpe vrede
afmægtig mot sit eget dikt
og jeg, som usét er tilstede,
vil tro, han sier noe slikt:
«Er denne dype pinen krævet?
Hvert vers jeg lager, gjør sig tungt
og ubekvemt, fra punkt til punkt,
som om det hater at bli skrevet!
Vil noen maale al min møie,
saa maal den paa, hvad jeg har tapt